Une Souris d'librairie

Duke Special

noreply@hautetfort.com () — Tue, 10 Jul 2007 20:50:00 +0200

Et pourquoi pas lire en mélomanie ?

La marotte musicale du moment :

Henning Mankell - Afrique

noreply@hautetfort.com () — Tue, 12 Jun 2007 15:29:57 +0200

Henning Mankell est un auteur étrange. Un peu « attrape-moi si tu peux »….

A la lecture récente de quatre de ses romans, je ne réussis pas à cerner son écriture. Chez certains auteurs on retrouve un style, dans la forme ou le fond… Chez Mankell, à part quelques points que je développerai plus loin, je ne m’y retrouve pas. Pour autant, son écriture ne me déplaît pas et je reste marquée par ses histoires.

Ce qui est en premier lieu déroutant est d’avoir l’impression d’avoir à faire à deux personnes complètement différentes. Le Mankell, auteur de romans policiers et le Henning, père de fictions plus classiques.

Je suis tombée un peu par hasard sur « Comedia Infantil ». Ce roman m’a beaucoup touchée et émue. On accompagne un enfant des rues dans un pays d’Afrique ravagé par la guerre et les dictatures. L’histoire est empreinte d’un réalisme éprouvant mais connaît aussi des passages poétiques très à propos qui illustrent en finesse le chemin intérieur d’éveil et de maturité que prend l’enfant.

Je trouve la quatrième de couverture bien écrite et très inspirée (ce qui n’est pas souvent le cas) :

« Le ciel était dégagé après les violentes pluies et la lune était pleine le soir où je posai Nelio sur le matelas sale. Là où à l’aube, neuf jours plus tard, il allait mourir. » Une nuit, dans une ville africaine, un homme est assis sur le toit d’un théâtre et contemple la ville à ses pieds. Il se remémore l’histoire que Nelio, l’enfant des rues, lui a confiée au cours des neuf nuits qui lui restaient à vivre. Qui est cet enfant âgé de dix ans qui détient déjà toute la sagesse d’un vieil homme? Pourquoi a-t-on voulu le tuer? La guerre civile fait rage. Nelio est le seul rescapé de la mise à sac de son village. Après une période d’errance, il finit par gagner la grande ville et il rejoint un groupe d’enfants des rues avec lesquels il affronte la misère, la faim, l’intolérance. Face à la barbarie, Nelio oppose la poésie et la générosité et se laisse guider par l’imaginaire.

Mankell parvient à décrire l’Afrique et ce pays avec beaucoup de force. Réussir à ce point à faire un amalgame brillant entre lyrisme et réalité est rare.

Ebranlée et remuée par cette première incursion dans le monde de Mankell, j’ai voulu y replonger en achetant un autre de ses « romans africains ».

Malheureusement, avec « Le Fils du vent », l’alchimie n’a pas fonctionné pour moi de nouveau.

Cette fois, on se retrouve au début du XXème siècle, en compagnie d’un jeune suèdois qui, un peu perdu dans sa vie, part en Afrique du Sud pour découvrir de nouvelles espèces d’insectes. Il reviendra avec un nouveau papillon mais ramènera surtout avec lui un jeune garçon trouvé dans le désert. De retour en Suède, on suit ses errances, pauvre hère qui se débat transbahuté entre conférences pseudo-scientifiques dans lesquelles on le montre à la population effrayée et mauvaise conscience de son père adoptif qui l’abandonnera finalement à la campagne.

L’histoire est passionnante. On sait que de telles destinées ont existé (voir « La Vénus Hottentote »). Toutefois, malgré une qualité certaine, cette histoire ne m’a pas autant émue que « Comedia Infantil ». J’y ai trouvé moins de force dans l’écriture.

Une prochaine fois, je m’attaquerai à ses écrits policiers, qui m’ont plutôt déroutée…

Un Tueur sur la Route - James Ellroy

noreply@hautetfort.com () — Wed, 09 May 2007 15:45:00 +0200

C’est le premier James Ellroy auquel je m’attaque. Jusqu’ici ce nom sonnait à mes oreilles… vous savez… quand on se dit « Ah oui, c’est un grand, lui… qu’est-ce qu’il a fait déjà ?... Tiens je sais pas en fait… "Le Dalhia Noir" ah oui, c’est lui… Et bien, il serait temps de s’y mettre ! » Alors voilà, c’est fait. Je m’y suis mise. Et je suis bien partie pour enchainer ses autres titres, prometteurs de nuits de lectures bien sombres : "American Tabloid", "American Death Trip", "LA Confidential", "Brown’s Requiem"…

"Un Tueur sur la route" est un livre froid, glacial, sans pitié. On en ressort frigorifié, comme si le souffle passager du givre avait endolori notre corps tout entier.

On reste figé en lisant le récit de Martin Plunkett - le narrateur. Statufié comme le lapin dans les phares de la décapotable qui fonce sur lui une nuit sur une route de campagne.

Martin Plunkett, est un jeune Californien, beau gosse bien bâti qui semble élevé au lait-cookies préparés par maman au retour de l’école… Or, plutôt que de jouer dans l’équipe de football de la fac et de choisir ensuite de se ranger avec maison, femme et enfants, Martin, lui, a préféré adopter la vie de Super Saigneur…

Super Saigneur, c’est le héros des comics de son enfance. Une sorte de Captain America un peu kitch et version bad boy, qui aime bien le sang, le sexe, le sang et le sexe…

Super Saigneur est celui qui permet à Martin d’échapper à sa folie intérieure, celle qui le rend malade et le tourmente. En se faisant connaitre à la face du monde comme Super Saigneur, Martin croit qu’il va se trouver et se sentir mieux. Oublier des traumas d’enfance (surtout un) et une homosexualité refoulée. Un peu plus tard dans le roman, c’est le sergent Ross-la-belle-moustache qui prendra le relais de mentor… (un grand moment que celle de la rencontre impromptue de deux serial-killers... voir leurs réactions lorsqu'ils se découvrent et le culte qu'ils se vouent ensuite est fantastique...)

L’écriture alterne entre confession du tueur depuis sa prison, articles de journaux, rapports de police et extraits du journal intime d’un flic du FBI.

Ce mode est intéressant. Il insuffle beaucoup de véracité au récit. Puis, c’est très jouissif aussi comme position pour le lecteur, Ellroy est un malin… Avec ce choix d’écriture, on se sent « supérieur », du côté de Plunkett, quand on lit les articles.

Toutefois, rapidement, « être du côté » de Plunkett n’a plus rien d’agréable. On ne le comprend pas. On sait ce qu’il pense, pourquoi il tue ou plutôt massacre les gens, mais en même temps il m’a semblé qu’il restait totalement hermétique. Je n’ai pas réussi à comprendre POURQUOI… Plunkett est un personnage qui reste sombre et à la logique nébuleuse. On soupçonne un ou plusieurs traumatismes d’enfance, un problème d’identité sexuelle, une volonté de se trouver en tant que personne, une défaillance psychique (avec l’exemple des petits films intérieurs qui occupent tout son temps d’enfance et d’adolescence)…

Mais le fond de sa personne nous échappe toujours malgré tout…

Il me reste de cette lecture une impression très désagréable.

L’histoire est glauque et violente. Le personnage principal haïssable au possible.

Et pourtant…

Et pourtant, il me restera de très nombreuses images de ce récit et pendant longtemps je pense. Là est le tour de force de l’auteur. Nous embarquer avec lui dans la « Mortmobile » de Plunkett, nous le faire le détester, nous donner parfois envie de jeter le bouquin, nous montrer notre impuissance face à certaines choses de la vie…

Et pourtant, à la fin, on redemande du Ellroy.

La lecture du jour

noreply@hautetfort.com () — Mon, 07 May 2007 13:20:00 +0200

Un pavé de plusieurs pages qui ne m'a pas trop plu mais que j'ai quand même ingurgité durant de longs mois s'est achevé hier...

Puis, finalement à 20 heures je me suis rendue compte que ce n'était pas un roman à l'eau de rose (socialiste évdemment).

Plutôt un fantastique à la Stephen King, quand le dangereux psychopathe pervers-narcissique gagne à la fin...

Thierry Pelletier - La France de Toutenbas

noreply@hautetfort.com () — Thu, 03 May 2007 16:15:00 +0200

Ca se lit

comme une nouvelle,

comme un article,

comme une brève :

Une petite bafouille de Thierry Pelletier,

inénarrable éduc' spé...

Je le médite vite,

vite, avant dimanche,

avant que le grand cric

ne nous croque...

D'autre part,

on peut aussi trouver son livre

"La Petite Maison dans la zermi",

chez son éditeur Libertalia.

Les Cerfs-volants de Kaboul - Extraits

noreply@hautetfort.com () — Tue, 01 May 2007 18:40:00 +0200

" Le même soir, Baba s'allongea sur le canapé sous une couverture en laine. Je lui servis un thé chaud et des amandes grillées, et le redressai - bien trop facilement - en enroulant mes bras autour de lui. Au toucher, ses omoplates m'évoquaient des ailes d'oiseau. Je remontai la couverture sur sa poitrine, là où les côtes tendaient la peau fine et jaunâtre."

"Baba se mouilla les cheveux, les peigna en arrière. Je l'aidai ensuite à enfiler une chemise blanche propre et lui nouai sa cravate, non sans noter au passage l'espace qui restait entre le bouton du col et son cou. Ce vide m'amena à songer à tous les autres qu'il laisserait après sa mort. Je me repris toutefois. Il n'était pas mort. Pas encore. Et cette journée appelait des pensées réjouissantes. La veste de son costume marron, celui qu'il avait revêtu à ma remise de diplôme, était désormais trop grande pour lui, si bien que je dus lui retrousser les manches. Puis je me baissai pour attacher ses lacets."

"Juste avant minuit, il exprima le désir d'aller se coucher. Soraya et moi l'aidâmes à regagner son lit. Une fois couché, il la pria d'éteindre sa lampe de chevet. Puis il nous demanda de nous pencher et nous donna à chacun un baiser.

- Je reviens tout de suite avec votre morphine et un verre d'eau, kaka jan, lui dit Soraya.

- Non, ce n'est pas la peine. Je n'ai pas mal ce soir.

- Très bien.

Elle remonta la couverture sur lui et nous refermâmes sa porte.

Baba ne se réveilla pas."

Moi aussi je me souviendrai pour toujours de tes "omoplates en ailes d'oiseau".

Ce n'est pas moi qui aie éteint la lumière de ta chambre cette nuit-là, mais je te vois comme si...

"Les Cerfs-volants de Kaboul" - Khaled Hosseini

Life is So Good - Georges Dawson & Richard Glaubman

noreply@hautetfort.com () — Mon, 30 Apr 2007 19:15:00 +0200

Pour inaugurer ce blog, il me tient à coeur, pour des raisons éminemment personnelles et donc totalement illégitimes, de parler d'un livre simple et lumineux (dans le sens "porteur de lumière" et non pas "ingénieux").

Il s'agit de "Life is So good", co-écrit par Georges Dawson (le narrateur - analphabète) et Richard Glaubman (son ami - le poseur de mots sur papier).

Georges Dawson est, comme le dit la 4ème de couv' éditée en 2000, "né au Texas, il y a 102 ans..."

Alors je ne sais pas pour vous, mais moi, rien qu'en lisant ces quelques mots, et bien ma petite moustache de souricette lectrice est toute frétillante de bonheur...

Je repense à certaines oeuvres de Toni Morrison, à "La Couleur Pourpre", je vois des chemins de sable au milieu de champs de blé et de coton écrasés par le soleil, des charriots trainés par des mules nonchalantes, j'entends des vieux blues, je sens l'odeur des tartes dans les vieux fourneaux à bois, les gamins qui courent derrière des cerceaux...Bref, des images surannées d'un lieu et d'une époque que je n'ai pas connus mais qui me passionnent dans l'imaginaire.

Et je pense tout de suite aussi à la ségrégation, à la Guerre de Sécession, aux Strange Fruits des arbres morts... Tout un pan de l'histoire américaine qui demeure sombre et troublant.

Et ce qui est bien avec l'écriture de Richard Glaubman, c'est qu'elle est franche et rapide. On est plongé directement dans l'histoire de la vie de Georges, gamin noir qui part travailler pour la récolte du coton avec son père dès l'âge de 4 ans. Pas de chichi. Dès la première page, on est catapulté en 1908 dans le petit bled de Marshall, Texas, et on accompagne le petit Georges dans la découverte de l'injustice...

Ce récit évite le grand sentimentalisme, les drames, les pleurs sans fin et le faux suspens. On n'est pas dans "Roots"et c'est ce qui fait son charme.

Georges nous parle, calmement et sûrement de ses "aventures" mais aussi et surtout de ses choix de vie.

On le suit depuis son enfance et son adolescence passées dans les champs et à la ferme (de son père puis d'un riche propriétaire blanc). Puis on l'accompagne dans ses "errances" à travers les états jusqu'au Canada (où il se rend "juste pour voir la neige"). Sa vie de hobbo est loin dêtre celle de Jack London, c'est sûr. Les nuits qu'il passa à Saint-Louis restèrent sages en comparaison des possibilités de dévergondage qu'elles proposaient...

Puis, on le retrouve dans un temps "présent", où à l'âge de 98 ans, il décide de prendre le chemin de l'école

Ce qu'on pourrait regretter évidemment, c'est le manque d'engagement de cet homme pour la cause des Noirs durant toute sa vie. Il est passé à côté de l'Histoire avec un grand H finalement. Et c'est ce qu'il faut savoir en lisant ce bouquin-là : on est dans la vie de monsieur tout le monde. Pas de suspens, pas de tension ou d'attente. Georges est resté serein et calme la plupart du temps. On dirait de lui : il a suivi son petit bonhomme de chemin. Il avance doucement et sans vague. C'est ce qu'il nous dit et au regard de son récit, on le croit.

"Life is So Good" est au final un petit livre reposant. Il dégage un message ultra optimiste sur la vie. Il prône la bonté dans les rapports, la réflexion dans l'action, la compréhension de l'Autre...

Toutefois, si l'on voulait être un peu pernicieux, on pourrait avancer que ce livre est très "politiquement correct"... On pourrait dire que ce que nous confie ce bon vieux Georges finalement, c'est que pour avoir une bonne et longue vie, il faut rester à sa place... et ne pas trop l'ouvrir.

Mais respectons les bonnes paroles que Georges nous a laissées en se disant que malgré un départ pas évident dans la vie et malgré l'adversité du monde, ce petit bout de zan centenaire a su mener sa barque bien tranquillement d'une rive à l'autre, en ne cessant ni d'apprendre ni de donner.